Todos ellos terminaban con el mismo nombre.
Virginia.
En el fondo del maletero había un maletín desgastado.
Los documentos que contenía revelaron que sesenta y cinco años antes, Harold había cuidado discretamente de una joven y su hija recién nacida después de que el padre de la niña desapareciera. Les pagó el alquiler, la matrícula escolar y les envió una pensión alimenticia mensual durante años.
Todas las cartas que la mujer le había escrito se habían conservado cuidadosamente.
Por un instante, un pensamiento terrible invadió mi mente.
Harold tenía otra familia.
Me senté en el frío suelo del garaje y me tapé la boca.
—Oh, Harold —susurré.
Escuché el sonido de la grava afuera.
La joven que participaba en el funeral estaba de pie en la puerta, sosteniendo una bicicleta.
—Me imaginaba que vendrías —dijo ella.
“¿Me seguiste?”
Él asintió sin pudor.
“Cuando Harold me dio el sobre, me dijo que era lo más importante que haría en mi vida.”
La observé atentamente.
